«L’essermi come Pinocchio rifiutato alla crescita è se si vuole la chiave del mio smarrimento gettata in mare una volta per tutte. L’essermi alla fine liberato anche di me.
Il rifiuto alla crescita è conditio sine qua non alla educazione del proprio “femminile”. È rifiuto alla Storia e alla conflittualità delle historiette del quotidiano»
Così tuonò Carmelo Bene dinanzi all’ignoranza di questa puttana chiamata mondo. Con sibillina e perentoria, oserei dire imperitura forza sovrumana.
Provocando ancora e ancora inarrestabilmente. Per colpire, scalfire e abbattere gli idioti, la gente che parla e apre bocca senza saper nulla, che si nasconde nella retorica, che cerca nelle scemenze della psicologia la ragione dei propri immani disagi ma non ha il coraggio, mai e poi mai, a differenza dei grandi uomini, di guardarsi in faccia, di riconoscere i propri errori, dunque di cambiare, di evolversi, di scegliere vie meno indirizzate all’autostrada a quattro carreggiate della massa stupida e becera. Che al posto del cuore ha un clacson stonato e schiamazza di urla deliranti, accapigliandosi contro nuovi capri espiatori, accusando il prossimo dei propri limiti di velocità, multando chi ha la potenza di fuoco di sfrecciare nei suoi luccicanti ardori, frenando con castighi moralistici, con punizioni scellerate, con castrazioni psichiche i diavoli stupendi della notte.
Oh sì, non imputridirò mai nel porcile di massa, non verrò oliato dagli ingranaggi sociali d’una società compostamente falsa, assai bugiarda. Che, ladra e laida, sin dalla nascita, educa giustamente ai valori e poi, quando arrivi all’età adulta, almeno anagraficamente parlando, ti ripudia orribilmente se non t’allinei ai precetti più miseri della svendita di te stesso.
In questo ludibrio senza manubrio ove la gente, sistematasi che ha, dimenticato ha pure la virtù prodigiosa delle proprie innocenze oramai schiacciate, asfaltate, macerate dal poltrire sovrano, in cui l’imbecillità impazza e i pazzi hanno capovolto le ragioni a favore del tremendo pensiero unico e pericoloso. Fascista, impertinente, abrasivo, violento!
Oh sì, sani di spirito e di mente, sfuggite dalla macchina che uccide l’essenza della nostra umanità più vera. Per far sì che s’attracchi, noi stelle fiammeggianti, lontani anni luce dal porto fintamente felice d’una equilibratura a modo, d’un perbenismo stantio ove tutti, a mollo, dimostrano che i propri sogni hanno mollato, prostituendosi all’etica delle etichette, dei titoli e delle formalità miserrime.
Concimandosi giorno dopo giorno nel qualunquismo, nella visione approfittatrice e opportunistica, nella rincorsa smodata al successo e ai soldi a tutti i costi.
Oh, temerari, infrangete queste barriere, questo Paese dei Balocchi ove trionfano i più furbi allocchi.
Aprite gli occhi e allungate vistosamente il naso dinanzi a coloro che incarnano Mangiafuoco.
Non c’arderanno nel loro teatrino dei piccoli da maschere pirandelliane, non ci manovreranno come marionette incoscienti, schiavizzandoci al palcoscenico dei facili applausi da parte d’una platea altrettanto stolta e plagiata a lor piacimento. A lor folle gradimento.
No giammai, in noi vibra il più titanico ardimento. La verità bruciante.
Nel ballo delle ipocrisie, queste sì, scostumate, nel tripudio osceno d’aver rinnegato per sempre i tormenti sanissimi della giovinezza a favore d’un adattamento orrendo, ecco che sul carro dei vincitori salgono gli uomini-toro, i più bavosi, materialistici e volgari. Attorniati da donne parimenti mercificatesi al piacere più meschino e comprato. All’edonismo dei truffaldini.
In radio, istericamente, schiamazzano le voci odiose delle oche che banchettano con colleghi ruffiani a perpetuazione d’un buonismo comunicativo soltanto della mediocrità più mentecatta.
Tutti vogliono ballare, mangiare, ridere di grana grossa. Sempre più morti, imbalsamati e tristi, corrotti e irrecuperabili.
Cosicché i matti presuntuosi deridono e sbeffeggiano i poeti nell’innalzare calici alla tavola rotonda dell’esser sempre più tonti, soprattutto stronzi.
Sì, come Charles Bukowski, io credo che molta gente non impazzisca mai perché ha semplicemente paura inconsciamente di venir rinchiusa. Ma s’interna da sé nell’esistenza più protettrice e magnaccia delle proprie limitatezze, per suonarsela e cantarsela.
Allora meglio l’onestà de La canzone dei folli. Libro che scommetto, oggigiorno, han letto in pochi. E quei pochi li state abbattendo. Reprimendoli nei loro slanci più vivi e urlando loro che devono curarsi!
In questi anni ho visto matti veri e matti finti. I matti veri hanno tutto il mio appoggio, la mia stima. Basta guardarli negli occhi e capisci dopo tre secondi che soffrono. I matti finti sono quei poveri figli di puttana che son conigli. E se n’inventano sempre una per giocar sporco. Sono quelli che aspettano dallo Stato i soldi assistenzialistici ma poi vieni a scoprire che hanno più soldi di te. E come se li siano procurati non l’hanno detto allo Stato. Chiedono ed elemosinano solidarietà ma sono egoisti perfino con la loro immagine allo specchio. Poiché non rispettano nemmeno i mostri che sono diventati. Fingendo di essere buoni quando sono i primi a viver come porci.
Come Alice Krige/Tully in Barfly, bisogna purtroppo ammettere che a volte, nella vita, s’incontra uno che vuole vivere proprio così.
Sì, per la maggioranza ciò appare assurdo, inconcepibile, perfino tristissimo. Ma quel qualcuno sa che solo quando vive così è sé stesso, allora sì che ama, è romantico e la mente vola alta proprio nell’apparente bassezza lontana da ogni fradicia, ipocrita, finta benevolenza. Finalmente, dopo una vita, i dementi hanno capito chi hanno di fronte. Sì, scusate, ho mentito. Proprio in maniera spudorata. Io non soffro di disturbo di personalità Soffro di tre miliardi di personalità, sono tutte le voci, le emozioni, le parole, le anime dei grandi pensatori, sono i migliori fotogrammi cinematografici registrati, analizzati dal mio cervello. No, se da me vi foste aspettati che avrei vissuto da ritardato come voi, no, meglio la follia!
Sai che palle svegliarsi la mattina accanto a una a cui puzzano i piedi, regalare i buondì per stupida cortesia e aspettar che la borghesia ti dica un giorno… condoglianze, è finita.
No. Non lo dico per vantarmi, lo dico perché è la verità. Parliamo di una persona di un’altra categoria. Ah, volete un’altra fottuta verità? L’altro giorno, ho sentito quanto segue per radio. La conduttrice, una svampita, ha recitato a pappardella le frasi belle e carine, pasquali di circostanza…
un anziano signore, la mattina di Pasqua, ha portato delle uova di cioccolato davanti alla caserma dei carabinieri, lasciando loro nel plico un messaggio ove li ringraziava per il lavoro che svolgono.
E la scema, alla radio, semmai pregustando già il suo dopolavoro col burino sozzo che ha come moroso, ha aggiunto…
eh, sono questi i gesti che rendono la vita più gustosa.
Invero, quel signore forse è vedovo, sta morendo, non sa neanche giocare a carte al Circolo Arci, non gli tira più e a Pasqua sperava di far colazione con dei ragazzi per sentirsi di nuovo giovane e cazzuto.
Sì, personalmente quella troia della radio, con le sue falsità, può prenderselo tranquillamente nel culo.
di Stefano Falotico
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