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Capodanno… forse a New York, “capolavoro” di Garry Marshall, e nella prossima vita vorrei “quagliare” di più come Fabio Quagliarella, vero centravanti di “sfondamento”


31 Dec

capodannonewyork

Eh sì, ho un ricordo assai piacevole di Capodanno a New York, film che alla sua uscita la “critica” a spada tratta massacrò, depistando quegli spettatori che oggi, rivendendolo, ne rimangono favolisticamente, direi, sorpresi e giustamente lo rivalutano. Aveva ragione Sentieri Selvaggi a definirlo una splendida commedia, l’apoteosi, ad alcuni dunque risultante disgustosa, dello “zuccherificio” del compianto Garry Marshall, l’unico, prima appunto della sua morte, rimastoci a fare un Cinema classicamente “superato”, tanto romantico da non poter essere accusato di melassa, perché apertamente, dichiaratamente sperticato nell’elogiare i buoni sentimenti da sorpassare, per paradosso, la semplice definizione di “cinepanettone”. Garry Marshall riprova a intrecciare i destini in un grande racconto corale, che sappia unire il lusso stellare alla scintillante e magnifica superficialità di un cinema capace di entrare nei cuori, solo guardandone i riflessi e gli imprevisti movimenti. Tutto, qui, ruota intorno alla festa dell’ultimo dell’anno a Times Square, promessa di nuove possibilità e speranze. Così recitava la recensione di Aldo Spiniello, uno che assieme a Simone Emiliani aveva visto giusto. Perché, nella sua immonda “sconcezza” sentimentale, è commovente quel Bon Jovi, il discorso iper-retorico di Hilary Swank non è affatto patetico, è quasi toccante, così come lo è la dipartita di De Niro che ammira la palla delle meraviglie togliendosi la papalina da malato terminale. Un film talmente, “oscenamente” comico nella sua sbandierata, ingenua tenerezza da far sì che possa essersi conquistato l’ambito status di cult. Sì, perché a fine anno oramai sempre lo programmano, è un appuntamento televisivo immancabile. E onestamente mi sarebbe piaciuto essere Ashton Kutcher in quella “situazione” imbarazzante, perché è così bello quando l’ascensore si blocca, non scende e non sale eppur dolcemente, nella pausa, ti appare Lea Michele in minigonna… al che diventi un ritrattista-disegnatore di forme geometricamente piccanti, e intercali di moine e alzate sopraccigliari da vero volpone ammaliato dalla sua elegante femminilità “intelaiata” in gambe in collant che incorniciano alla perfezione il “coglione” che sei.

Eh sì, il prossimo anno vorrei essere come il calciatore Fabio Quagliarella, uno che quando arriva l’Estate, soprattutto a Ibiza, sa come sfondar… le calze a rete… “insabbiandolo” di “apnee” marine davvero galleggianti nel tenerlo a mollo, gonfiando il “canotto” in donne muscolose alla Tania Cagnotto, l’unica in cui comunque non si è “tuffato” e che non “stantuffò”.

Invece, il nostro calciatore, o meglio cacciatore, pare che se “lo” sia spassato con la Salvalaggio, una con cui non puoi improvvisare, andando all’arrembaggio. Perché questa qui abbisogna di soldi e oro a mille carati, è una donna tanto “cara”… non sa che farsene di uomo poveraccio anche se è più bravo di Roberto Baggio. Abbisogna di un Fabio in “piena attività”, uomo che infila “balisticamente”, sgranchendosi le gambe con “tiri” micidiali, mandandola in visibilio su posizioni dubbie in “fuorigioco” di ogni Kamasutra possibile. Un uomo alla Muccino, “dolce” e “sensibile”, che si è fatto anche la Buccino. Salvalaggio e Buccino sono amiche di Angela Formenti, una che la dà a Formentera, mentre noi uomini veniam “fermentati” dal nostro esser (in)fermi in ciò che, nelle palline, si fomenta eppur sciogliendosi in due non si fa osé. Rimaniamo sempre a secco, essendo uomini rinsecchiti, uomini ubriachi d’amore, più che altro da prosecchi. Un po’ rosé e nella vie en rose. L’abbiamo sempre rosso eppur, troppo timidi, arrossiamo e restiamo solo con le nostre carne e ossa. Spolpando il cotechino, mentre i maialini amano il “lento” e non le lenticchie, care racchie.

Quagliarella anche ieri ha fatto la “doppietta”.

Sex Bomb(er)!

Lui sì che sa stappar lo “spumante!”.

CkhsGhLXEAEjkdV cotechino vitali

Auguri per un Santo Silvestro, a domani per il video di mio faccione


30 Dec

Fratelli della congrega, qui riuniti in ameno raccoglimento, eccomi presente nuovamente e “riammodernato” in carne e ossa. Pelle di frassino su lentiggini rosse col ciuffo sbarazzino dell’Uomo che ruba il tuo mazzolin di rose

A molte donne, codesto esemplare di maschio affascina, ne vengon… turbate nonostante i loro conturbanti, iniziali rifiuti. Sì, mi fiutano e poi me ne fiocco, come la neve disciolta su venti cioccolateschi di un’atmosfera languida.

Dopo il Buon Natale, voglio dunque augurarvi Buon Anno. Ché sia clemente di “clementine” e non arancia meccanica di sorrisi finti, finemente “a mandorla”, fieri eppur amari da chi è già spremuto come un pompelmo senza le “mandarine”.

A voi, posso dire che quest’anno l’ho trascorso incappucciato nella mia interzona, sempre erogena d’erosione e rotta dentro seppur sia ancor “desto” d’erezioni…

Non mi sono aggiornato molto riguardo a-i fatti accaduti di quest’Italia ormai (de)caduta, accendo poco il telecomando e quindi vedo-non vedo la Tv. Elettrodomestico che addomestica le coscienze, perlopiù “abitato” da donne scosciate. “Abilitate”, ah erano allibate…
Questi programmini di sgabelli, sgambetti e politici ebeti poco m’attizzano. Preferirò sempre un piatto di spaghetti conditi con l’aglio della Luna vampira. Sì, sono l’incarnazione di Dracula, mai morirò poiché più di Dio “durerò”.
La mia testa è tosta e, dopo queste forchettate, m’aspetta un toast. Da sgranocchiare nelle vostre briciole.
Cari nemici, vi mostro, essendo voi mostri, la mia mic(c)ia. Io m’inimicherò anche il miglior amico perché, dopo averlo sodomizzato, egli non vuol ammicar’.
Dunque, va affumicato.

Per l’ultimo Giorno di questo 2012, prevedo di fare il botto. Sì, sbotterò, sbottonando i puttanieri e rimproverando i carabinieri.

Stapperò un brindisi color acqua di quarzo e, con la febbre a 40, mi lancerò giù dal balcone con salto carpiato a novanta gradi nel balzar in gola a una da inculare.
Mi sbatteran in galera ma, prima, avrò assaggiato il piacer “galeotto”.

Sì, “galleggiare” in Lei è da galli.

Io ho le ali e volo. Tu no, e hai un colorito pallido tendente al viola.

Sono l’Uomo arcobaleno che ti frega poiché, quando pensi d’acchiapparmelo, spunto come una piovra e t’accalappio, in quanto in un baleno son ballerino come Moby Dick, bianca balena che t’inabissa, pretendendo il bis d’oceanica grandezza.

Buon Anno, io vi benedico.
Voi siete il Male.

Odo lo squittio del fuoco delle femmine che inceneriste per volgare “allattarle” a virilità mansuete di corna fratricide, matricidi e incesti, ragazzini che incespicano (Aida Yéspica!) per colpa di genitori “fenomenali” a evirar le loro sessualità sul nascere, puberali evirati perciò da ogni intima voglia del capriccio ch’è savio amor alla vita, alle donne che saranno, quando sfodereranno tutto il loro calore (seder?), infrangendo i tabù omertosi coi loro tanga attillati, lì ad attingere nei vostri sogni “proibiti” che nascondete dietro facce “appesantite” da un trucco stantio di “cravatta sobria” con l’odore del torrido da seppellire, dunque spolpare, nella terra ove covate i fantasmi dei vostri corpi lussuriosi, e tale è giustezza, quanto così ipocriti, ipocriti (!) a lubrificarvi solo dietro uno schermo al plasma su cui plasmerete orgasmi di “cartapesta” e sangue avvilito nelle plastiche “chirurgiche” a visi(ni) tanto a modo. Lo so, dentro di voi sussurra la vocina del “Mia ficona voglio montarti di panna levigata nell’addome mio indomabile”, e invece porgete un sorriso affettuoso di cazzo bifronte nella doppia personalità “casalinga” dell’inguine vostro reciso di (rim)pianto sul divano impantanato.
Poi, pianterete altre bombe, e regalerete ai vostri figli una bomboniera “femminuccia” per pedagogie al “curativo” già modellarlo a immagine del plagiarlo nella statuina di cera.
Un Giorno, dietro cagione di tal “educazione”, si ribellerà e la sua pelle ribollirà.
Perché accerterà che poteva ma fu un “Non c’è”. E la sua cerniera, aperta di masturbazioni mentali appaiate a palle sempre dimezzate, mozzicherà un lascivo lasciar che tutto vada.
Dietro cerebrali “amicizie” ruffiane per arrivismi podistici e solipsismo crasso alla grassezza che farà dell’arroganza un simbolo di prestigio.
Anche le donne, ch’erano innocenti, pudiche nella loro moralità, accavalleranno per richiami carnali del “cavallo” e, specchiandosi nell’invecchiamento genetico inevitabile, si rammaricheranno per aver perso il “pezzo forte”. Così, d’invidie reciproche, si mischieranno anch’esse al porcile, mentre io, Ulisse, sconfiggerò i proci perché nessuno mi può dar del lercio.
Anche se, roco, amo la mia rocca e le mie rocce durissime in mezzo a voi che vi lamentate di goccia come il cipresso mortifero a santificar la vostra disillusione, crocifiggendovi alla condizione disumana della prostituzione di massa e delle suzioni al seno solo rifatto, dunque silicone del vostro vuoto pneumatico, a base di reumatismi, ematomi e mancanza d’empatia.

Buon “ano”.

Io, invece, a San Silvestro sarò Stallone Sylvester con la canarina Titti. Una che, a tette, sta messa senza messe, ma tettonica del tuo “muscolo” oliato nel vostro “rimetterci”.
Perché io lo emetto e Lei ama coloro che non sono ometti ma “matti” di mio matador su sua arena dorata di mito, come me, epico e poeta senza pie zie, senza tristi pini, senza pinne ma “appianando” negli altopiani delle sue colline fisiche, ove germoglio mentre voi bevete dalla fiasca, vi sciroppate una ch’è fiacca e neppur coi fianchi e, siamo franchi, le pagate il fisco però, non di patata, tanto “fischiettate”.
Ah, solo un ritornello da castrati “stornelli”.
E poi a lavar un altro fornello che vi sfiamma di backdraft assassino nei cui tinelli siete tontarelli e non come me, il “torello”.
Da cuocere alla piastra, senza piastre(lle) ma radiografia della figa.

La verità? Siete una società malata. Di sesso, di cazzi, di troioni.
E adesso m’avete spappolato i coglioni!

War!

All’origine d’un trauma, c’è sempre il teorema sbagliato del delirio di chi ne ha generato l’atavica “sparatoria”.

Tre esempi lampanti:

Memento

Mente che si spezza, si “disaccor(d)a”, s’attorciglia nel ritorno che mente a se stesso, si sbaglia ogni 15 minuti di “non celebrità”, celere a riprendersi e poi a fermarsi, incastrato dal suo cervello rotto di nuovo, come nuovo.

Shutter Island

Pazzia d’una moglie che assassina i figli di un onesto lavoratore.
E se ne propaga nella sua anima, distruggendogliela nell’isola del faro illuminato della Notte più nera e (im)perscrutabile.

The Irishman

Vocazione sentimentale, necessità di vita. Criminale per “induzione”, vizio che diventa omicidi.

Una mia peculiarità è il cambiamento che attuo, di metamorfosi nel corpo rimanendo identico nell’anima.
Molta gente ottusa volle combattermi, “credulona” che sarei mutato “crescendo”.
Errore madornale d’idiozia totale.
Perché più passa il Tempo e più mi rafforzo nella convinzione che il sistema sia matto alla radice e, da questo scempio originario, parte tutto il resto da arrestare.

Sì, viviamo di politicamente corretti e poi tutti scoreggiano al cinema. Professandosi moralmente giusti. Giusti di che? So io cos’è la giustizia.
Prendere quell’Oscar di Nicolas Cage e ficcarglielo nella coppola.
Con tanto di Via da le fighes.

Basta, la dovete smettere d’ascoltare musica che dà il voltastomaco di ribrezzo. Prima di tutto, non tingetevi i capelli se son brizzolati, poi verranno a spazzola.
Va da sé che finirete spazzini.

Quindi, ora raccattate la vostra immondizia e facciam le pulizie.

Fuori dal balcone, defenestrato, il detersivo di chi vuol la mia mente.
Da me, riceverà solo la sua faccia spalmata nelle incrostazioni del suo “sciacquone”.

Applauso!

Mi congedo con quest’ultima disamina agli animali.
An(n)i fa, incontrai una gattina mentecatta che, dopo aver letto il mio primo romanzo, voleva “aiutarmi” dietro concessione del mio corpo. Detta come va detta, voleva che la trombassi.
Perché mi considerava un puro appetibile.
Ora, di mio già il sesso comunemente in-teso mi fa (tu ti fai?) alquanto schifo, figurarsi s-figurarmelo con tali losche figurine, dette da me fighelle.
Quindi, dal sottoscritto, nonostante i miei scritti, ricevette papale papale-episcopale senza scoparmela, una pugnetta e anche un pugno in faccia.
Per tale gesto sconsiderato, non mi considerò più. Anzi, inveì d’offese orribili al telefono di tal razza, direi “tazza”: “Non posso stimare un poeta che non s’adatta”.
Risposta: “E io non posso accettarlo in una che a letto allatta tutti”.
Chiamò la sua “guardia”, ma anche lui era un venduto, e io appunto non sono il “primo venuto”.
Al che, arrivò l’ambulanza perché gli rubai l’anello del fidanzamento già fottuto. Fu soccorso ma ce l’aveva rosso quasi ingialllito. Con verdognola escrescenza ritirata.

Il resto è storia.
Se finirò barbone, meglio che con le barbose barboncine.

Su tale “tristezza” mi rallegro in quanto ergo sum. E non cum.

Comunque Lisa alliscia. E tua madre ama il topo della toppa traditrice.

Fra l’altro, la torta gelato del frigo non si sghiaccia e non posso spezzettarla.
Me la mangerò tutta.

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)

  1. Mona Lisa (1986)
  2. Dolce… calda Lisa (1980)
  3. Gli angeli di Lisa (2008)
  4. Gatto nero gatto bianco (1998)

I film della Mezzanotte


08 Feb

 

Con questo post, inauguriamo una nuova “sezione”, i film della Mezzanotte, forse.. & dintorni o in essa “in-torniti”.

 

Lancette incardinate in una Mezzanotte lievissima ma incatenata a fantasmatiche, fugaci carrozze d’insipida evanescenza

 

Si stampiglian e “stappan” turisticamente cartoline parigine per uno spettatore inebetito del fascino senz’età d’una città eiffeleggiante delle nostre proiezioni elefantiache.

Scatti inturgiditi di cristallina porpora addolcite da un “dolce” glamour che c’“invereconda” d’irritazione, per com’è inedia d’iridi smaltate nella leccata furbizia ammiccante a chi n’è già in suo tepore, “seralmente” moribondo del vaneggiar fra divanetti di poltroncine ove aleggiare sull’aria, col darsi “arie”, condizionata e una che ti scodinzola di labbra turgidine-umide, arrossite-commosse di rossetto negli slavati primi rintocchi del suo rimmel inebriato, dal sussurrio melodicamente smielato per romanticherie in svenevoli sbaciucchi, un fotogramma “immobile” e un’altra sbirciatina alle monumentali grazie di zuccheroso “occhiolineggiarci”.

Quasi m’addormo ma la candida levigatezza del mio peperin diavoletto, di zolfi sempre desti, si (s)grida per l’immanenza folgore del platino ormonale erettissimo a una smaliziata cerbiatta dalle gambe in ogni mansuetudine che si spelli di sano orgoglio virile, Rachel McAdams, Donna svettante sugli zenith di coloro anche poco spiccati, bocciolo che sboccia floridissima in abiti che non son succinti ma la cingon aderentissima alle “atrocità” del mio desiderio.

Ché, d’innaffiar il mio Sguardo, della sua cremosa meraviglia, non m’asterrei neppur se davvero apparisse il vero Woody Allen, qui “sostituito” da un basta che funzioni ringiovanito, Owen Wilson. Di stessa movenza balbettante e timida palpabilità di puntual piglio nevrotico.

Un po’ di noia si spalma nei nostri neuroni, la cui tempra è solo irrobustita dall’intemperanza che “soffia” per la velata Rachel, di chioma già intrecciata al nostro “cioccolatinar” con Lei nella rosa icara delle fantasie proibite d’illecito Cairo, ché c’auguriam s’“incar-i-ni” ancora durante il film per “biondezze” recettive.

Ma presto se la squaglia, e Owen s’inabissa in un esoterismo del suo tutto ciò che ho sempre sognato ma non ho mai osato “credere”.

Come per incanto scompare, e dunque si sveglia nella… e dintorni, d’onirismo adornata, degli anni 20, prima con Fitzgerald ed Hemingway e poi, nelle altre notti, a smacchiar la sua “insoddisfazione” esistenziale in “combriccole” che ne “bracconeggian” l’umor calante. La Luna… tramontante. A “tramortirlo” in Morfeo.

Il Dalì d’Adrien Brody, cameo declamatorio del suo “rinocerontarla” per surrealismi “animaleschi” a sberla di “burle” con  Luis Buñuel, e una delicata storia d’amore con un’altra “smarrita”, amante del Tempo che non c’è, belle époque di libertine svagatezze ove si sarebbe “dissipata” con meno indagatorie “oculatezze” per la sua perlacea anima e di chi se ne infatua.

A cristallizzar il destino d’eterei, fiammeggianti moulin rouge.

Di sulfurea sua trasparenza, il film s’“enigma” poco, tra battute di programmatico suo bofonchiarle e un Wilson che passeggia ai bordi della Senna, nel sorseggiare aromi malinconici d’un impensierito “esserla” sfuggita.

Addii frettolosi e qualche brillantezza forse senza effervescenze, mentre Manhattan s’issa di suo rammemorarla quando fu davvero, sebben più plumbea, migliore.

E un altro incontro delizioso, appena sfiorato, s’“inoltra” sotto la pioggia.

La delizia non è sempre un complimento.

A volte s’“allenizza” troppo, allenata dal déjà vu francese.

E ora, lo so, mi getterete addosso ortaggi maleodoranti, ma non recedo da quest’ “assurda” convinzione, Capodanno a New York è un film meraviglioso.

In tempi ove, appunto, il cinismo impazza, come abbiamo avuto modo di constatare (leggere sopra il nostro “Polanskiello”), questa “ventata” freschissima di “miele” è un toccasana.

No, non c’è proprio nulla da ridere. La pellicola dell’ottantenne Marshall è stata distrutta pressoché dalla “critica” mondiale e non è neanche andata così bene al botteghino, per un pubblico “natalizio” che pare stanco di “commediole dolcine” e ha disertato quasi in massa, proprio la “massa”. Dunque, qualcosa non torna. Non è un “cinepanettone” e neppure un film “sofisticato”. E allora cos’è? Un UFO che io, e il nostro Simone Emiliani (grande estimatore di quest’opera), abbiamo avvistato nella cecità superficiale e proprio “platinata”.

 

No, non scherzerò affatto su questa strabiliante favola sentimentale di Garry Marshall e, sebben, arcigni, m’ammutinerete con dosi ciniche, fetide di “realtà”  affinché, castrato, io non mi glassi di “pestilenziali zuccherosità”, ma soffra in film “pentecostali”, sarò qui, “impenitente”, a soffiar come tramonti ambrati d’ariosa sensibilità, “malia” del mio charming come un Principe Azzurro in una magica Notte di battiti lievitati nell’amore, nella sua perseveranza e nella sua “illusoria”, febbril attesa spasmodica

 

Poesie nel vento di quella fatalità fatata di nome serendipity

 

Sognante vividezza della floridità

Svelato, d’ogni timidezza a cui fui avvinto, o affumicato dentro asfittiche pareti dalle lagrime quasi bavose, a rapirmi dentro incenerite palpebre che miagolavan pallide al crespo baluginar d’ogni Giorno.

Acrimonie, fratricidi scambi di “cortesia”, bacetti tanto gentili da bruciar di secchezza, d’un claustrofobico, tetro pragmatismo retorico avvezzo alle burle, per schernirci quando si è ilari, o solo nauseabondo, pastoso burro, e ferali se poi infierirai di troppe “amorosità indagatorie”.

È all’indaco, alla tenerezza romantica a cui ci tingiamo per non eclissare, fantasmi, tra le grida di chi, luciferinamente, le ovatterà solo per inteporirle d’una dolciastra patina d’ipocrisia brutale.

 

 

E, come De Niro, lo “stronzo” dal Cuore di marzapane, con la “papalina” dei miei ricordi, sogno d’ansimar per gli ansiti luccicosi d’una sferica palla a Times Square, cristallo delle nostre illusioni-meteora.

Ombra funerea, già appannata, che vien come “folgorata” in viso quando essa s’ “infuoca”, e acceca una dolce morte illanguorita nella frenesia di carnevaleschi festeggiamenti dal rosato, incantato profumo.

Veneri bionde, accoccolate a fidanzatini stizzosi, e intellettuali che si disarman in gioie che dimentican il “patetismo” nel leggiadro corteo che colora ogni dubbio d’un inestinguibile attimo da incorniciar nella viva trasparenza d’iridi-brillantina.

La vita, su dai, è rotear stellari nel mar delle effimere speranze, e nuovi baluardi a cui ancorar, fra dolori e gaudi, la giostra che gira.

È “enigmarci” nel dubbio o esser, ingannatoriamente, divorati da incandescenze che lacerano ogni nostra, sin troppo pacata, flemma. O come, per qualche timore in più, ci “placammo”.

Son i fluorescenti bagliori di torpori che si dissolvon mansueti, l’amicizia, anche nelle sue grigie nervature, la fulva sua femminilità purissima anche se è puttana.

I luccichii glamour di vite che schioccano, spumeggianti di virtù o in un altro rapimento alla propria anima.

È il Tempo, imprigionato in una Mezzanotte dei desideri, che zampilla di champagne “smaglianti”, è come Hollywood nel suo variopinto circo di saggi veterani, “dimenticabili” apparizioni, “maghi in smoking di fresco sex appeal” e nascenti astri per nuove, magnifiche, meravigliose astrattezze.

Sì, bistrattato da una noiosissima “mole critica” per chi imbastirà la battuta più acida a demolirlo.

La più “genial” intuizione della parola “stampata” che mai si stappa nell’evasione, forse “futile” e “dissipatoria” ma di “profumosità” aromaticissima, “romanticheria” d’ingredienti “miscellaneati” con garbo maturo e spruzzi piccanti, come la peperina Sofia Vergara o il “sandwich” Josh Duhamel.

Il discorso, d’autentica commozione di Hilary Swank, e il re dell’elettricità Hector Elizondo, il riparatore d’ogni guasto, Egli stesso interruttore per riaccender speranze affievolite, “lampadine spente”, macchinista o Dio che viene dalla macchina?

Questo Marshall, non son l’unico a pensarla così né è una posa provocatoria, lo stesso nostro Simone Emiliani, l’ha definito “straordinario, forse la sua opera migliore da Paura d’amare”, è “confezione” in apparenza inconsistente, invece d’una esperienza registica che sa “formular” ogni storia da “cremoso”, insuperabile veterano, sa allestirla anche dietro un sorriso o una ruga “smaltita” o unghie laccate, orchestra questa ensemble comedy con la finezza di chi sa che, la frettolosa, superficiale, inappropriata definizione di “cinepanettone”, è un’usanza di chi abusa del “lessico” cinematografico per “telegiornalarlo” in una sbrigativa recensioncina.

Perché, negli sguardi cerbiatti fra Ashton Kutcher e Lea Michele, nei giochetti a distanza fra il grande Bon Jovi e la “tremolante platinatura” disillusa di Katherine Heigl, nel “pattinarla” fra il “Cupido” Zac Efron e la sempre più sbalordita Michelle Pfeiffer, c’è la chimica d’un grande regista che sa come suonar la melodiosa tastiera del Sogno, nelle levigatezze “gelatinose” di storie, in apparenza frivole e “banali”.

Il classico, classicissimo, sì, Marshall lo è, gran bel film.

 

(Stefano Falotico)

 

 

 

 

 

Lunare lucentezza, magica fulgidità o fluidità sognante, d’argentato metacinema d’una perlacea “pariginità

Fragranze. S’odon nei gemiti crepuscolari di notti intrise di svagatezze già morbose.
Nei respiri incantatori delle fluorescenze, ch’echeggian a evocar cardiaci liquori d’adamantini ardori.
Nell’assopita nostra “tenebra”, nostre flessuose librazioni d’evanescenza sempre sulfurea ch’orbita “craterica” d’emozioni dalla vaghezza ondivaga, nostro Sguardo di carezzevol liturgia, lisergica, d’inquietudini dalle oscillazioni nerviche.

Melanconia

Un tuffo indietro…

Travis Bickle, vampiro di sonnolente ferocia dall’agguerrita astrazione nella soffusa sua sanguinolenza che urlerà catartica.
Invisibilità, della sua stessa smembrata ombra nella sua mente di “meteoroastronomica”, ma straniera, costellazione metafisica di nervica, agonica perdizione d’una fioca m’abrasiva dissolvenza, enigmatico fantasma che corruga le raggrinzite sue anime nei demoni di riflettenze o d’una cupa messianità di torve (ri)flessioni. Tiepidezze nelle fugacità d’insonne nottambulismo, d’ectoplasmatici asfalti di nostri, tortuosi destini d’abissal plenilunio “nero”.

Cristalli liquidi di pura levità, “acquatica”, nella tonica morbidezza di magnifici fasti sfarzosi, nell’aurea ipnosi di diafana, immacolata ascendenza eterica.
E in essa, ancor, immersa di magma.

I sogni… impalpabilità di voli nel vento, amniotico delirio di sfolgorii dalle fiammeggianti scintille.

Questo è il Cinema, “ispezione” della nostra stessa indagine di meandrica luminescenza nelle reminiscenze.
Di quando, il primo screpolio “addolcì” di furenza proprio altre luminosità, per “svezzarci” moribondi dall’idillica, infantile dormienza, a innocenze già foderate nel Mondo, in questa prigionia, però dorata, di fascinosa licantropia.

Guaine di pelli già martiri, nostre salvazioni senza desideri di redentoria “quiete”.

Martin attinge a se stesso, il suo Canto è vaporosa sinergia di tante sue memorie (auto)biografiche. Del suo Cuore, per com’è favolosa Luce, o nitidi barlumi di sue stesse “oscurità serali” della sua stessa inventiva in questa (re)invenzione della vita. Di sue mnemoniche, libere “allucinazioni”.
Incandescenza dei nostri occhi, nelle diaframmatiche, “esangui” palpebre che s’accecan, sfavillanti, di pindarica Bellezza. Quasi acrobazie, dal nostro primo, silenzioso respiro al torbido poi “svanirci” d’eclissi tenui, poi dentro, vorticose, inafferrabili “repentinità”-serpentine d’ematica limpidezza di nostra quasi ventricolar veggenza dai docili turgori delle vene.

Zoom “innevato” d’un “pallido” Inverno, d’ambrate già meraviglie nelle incatenate telepatie struggenti d’“acustica” cinefilia

Pressapoco, verso la fine della scorsa decade, svenevolmente abbacinata di nuove modernità “millenaristiche”, in un pomeriggio orfano, o forse “orafo”, della mia anonimia di già plumbee vaghezze “omonime”, mi rasserenerai nella lettura d’un futuristico onirismo di là a venire, già di sgorganti, melodici deliqui.

Alla libreria Feltrinelli, acquistai infatti, quasi “in camuffa”, “La straordinaria invenzione di Hugo Cabret”, libro scritto e illustrato di Brian Selznick, Medaglia Caldecott 2008.
Incuriosito che, questa “lettura per bambini”, fosse stata opzionata con tanta “autorialità” come fonte ispirativa della prossima, annunciata opera di Scorsese.
Nello stupor d’un commesso “sospettoso” che mi “malocchieggiò” con civetteria “affettuosa”.
Forse Sacha Baron Cohen…

La Luna, le luci di una città, una stazione affollata, due occhi spaventati. Le immagini a carboncino scorrono come in un cinema di carta fino a inquadrare il volto di Hugo Cabret, l’orfano che vive nella stazione di Parigi. Nel suo nascondiglio segreto, Hugo coltiva il sogno di diventare un grande illusionista e di portare a termine una missione: riparare l’automa prodigioso che il padre gli ha lasciato prima di morire. Ma, sorpreso a rubare nella bottega di un giocattolaio, Hugo si imbatterà in Isabelle, una ragazza che lo aiuterà a risolvere un affascinante mistero in cui identità segrete verranno svelate e un grande, dimenticato maestro del cinema tornerà in vita. Tra romanzo, cinema e graphic novel, un libro in cui le parole illustrano le immagini.

Queste le testuali parole della quarta di copertina della versione “tradotta” in italiano, per la Mondadori.

Oggi, questo “piccolo” gioiello è un capolavoro, ancor più abbellito d’una “esornazione” di ben 11 nomination agli Oscar.
Nella “stilografica” della trasposizione sceneggiata da John Logan, e nella maestria stilistica di uno dei più grandi registi viventi, qui nella sua magniloquenza più elegantemente “simbiotica” e “appariscente” di dichiarata, “epistolare”, visionaria tatuazione alla Settima Arte.

Cos’è il Mondo, o come c’appare? Nitore che, saltuario, rifulgerà di nostra ludica euforia disciolta.
Nerezza già incupita, che ci mormora di lagrime che, poche volte, danzeran azzurre, raggelate da “grigiezze” nebbiose scremate in turbinii dai foschi veli.

In questo caos, altezzoso e cinico, macchinosità forse solo d’ingranaggi arrugginiti o rotti, c’arricchiamo, e c’arricciamo “intimistici” dentro illusori rifugi, per non “incanutirci”, ma ardendoci per scolpir sempre l’anima, ché si libri briosa.
Per “nevosità” che si scaldino d’una cadenza che s’accalori al gaudio armonioso del sangue.
Per viverla nei sogni, fuoco sacro dell’anima.

“Faro” su Parigi, “orologeria” dei nostri giocattoli, e occhi ammiccanti d’un sorriso prima di  canagliesca impasse e poi da impacciato sorriso “pagliaccio”.

Film che innalza l’estasi della vita e, per non renderci smemorati, ricorda anche la morte e i suoi dolori, come quella, quasi fuori scena, “sfiammata” di Jude Law, il padre di Hugo, Cinema che, poderoso, s’imprime anche per turgidezze sfocate, come nella rochezza alcolizzata di Ray Winstone, l’“ubriacone” zio Claude, per il profumo “polveroso” dello scibile, fulgore  mai a incenerirla, dai contorni suadenti incorniciati nella vivacità eterna di colui che incarna in sé, quasi “fantasmatico”, gli scrigni dell’aromatico sapor antico per la conoscenza, immortalato poeticamente nell’arcana sapienza d’una biblioteca vivente che ha, proprio appunto, le sembianze mistiche d’uno ieratico, ammaliante “spettro”, Christopher Lee, Monsieur Labisse.

Negli occhi neri ma trasparenti, “addolorati” ma “screpolati” di sublime cangevolezza immaginifica di Ben Kingsley, Georges Méliès, e nell’espressività iridescente d’un “folletto” celeste, Asa Butterfield, il “signor” Hugo… Hugo Cabret.

Esco dalla sala, ancor frastornato d’intattezza ammaliata in questo maliardo rapimento, però “impalpabile”, leggera come l’ebbrezza, di tale memorabile, superba avvenenza.
Avvenenza ch’è incanto soave.

Uomini, nel vento.
Osservo un bambino con occhi pieni di gioia, che già si commuove perché, anche lui, vuol vivere una straordinaria, fantastica avventura in 3D.
E, quel gusto dei suoi occhi, so che non s’è, e non l’ho, perduto.

Come Hugo.
Come Martin Scorsese.

(Stefano Falotico)

 

 

De Niro, prima del nuovo anno, la vedrà “bianco”-nera?


11 Dec

Ardita domanda, anzi, arde.

 

 

 

 

Ah, non lo so, certo è, che ogni tassista roniniano ama la Sevigny…

 

 

Firmato il Genius

 

 

 

(Ri)svegli(o)


24 Oct

 

Eccoci dunque all’ultima perla che “ingioiellerò” per voi, fra chi mi domanda perché non faccio “ammenda” dei peccati e io che li rammendo.
Macché, dai, la mia “birbanteria” è un gatto che lecca un gelato, “colorandolo” d’un cappuccino alle tre del pomeriggio, mentre fuori piove e un’anziana signora, ancora vergine, scivola su una buccia di “cocomero”, rompendosi l’omero.
I ragazzi, anziché aiutarla e chiamar l’ambulanza, le fregan la borsetta, e scappan col malloppo, mentre un pensionato li insegue col bastone, “inciampandogli” nella corsa.

 

Mi pareva giusto, “perentorizzarmi”, col cantante Bon Jovi, gran pezzo d’Uomo, o forse un “ovetto”.

2011-10-23 23:40:57
Mi svegliai a Mezzanotte e “ragliai” fino a Mezzogiorno, col “latte nel biscotto” d’una cotta autoreferenziale
Bon Jovi ama la mia “bontà”, e mi coccola come un bon bon

Ho sempre reputato il “Bongiovanni” un fantoccio che gigioneggia “musicheggiando” con indubbio “charme nel jeans attillato per il cavallo, eccome se “cavalla!”.

Ma è uno di gran lena, che allenò il fisico in “altalene” melodiche del bacino “cinguettante”, usava l'”armonica” soffiandoci “dentro”.
Questo va detto, sarò anche “ripudiabile”, ma è ovvio constatare quanto il Bon amasse le “bone”, zuccherando con sinuose serpentine “labirizzanti” al gusto del suo ciuffo biondo.
Uomo che sa come insaporir la vita, e bacia strusciato, quasi liscio, contro ogni uomo da “parruccone” m’anche pelato.

La sua hit “Livin’ on a Prayer”, rimane un “greatestmust, una di quelle canzoni “pompanti” da carica vitale dopo tante sberle in faccia.
Sì, trasmette ardore all’uomo “pinguetto” e mette pepe alle donne “incaffettierate” in amori impiegatizi amarognoli, donne che in cucina non hanno la fantasia di Banana Yoshimoto di “Kitchen”, anche perché il marito, “aranciato meccanicamente” dalle tribolazioni lavorative, s’è “ingolfato” in un fisico a pera, e non guarda neanche più le sue pere.
Questo va detto, ad “onor di cronaca”, contro tutti gli “uomini” con la tonaca che pensan solo a intonacar le pareti, per quello c’è la carta da parati, meglio “fiorellizzar” la moglie “al pereppeppé“. Sì, Beppe lo sa… non il fratello di Rosario, tutti i Fiorello son dei cazzari ch’emulano gente più in gamba di loro.
Ricordate, l’unico Uomo valido è quello che in mezzo alle gambe accoglie l'”uncino” che le avvinghierà!

Sì, finge di pregare il Jovi, ma tasta, eccome, anche se non sa suonare la chitarra e neanche le tastiere Bontempi.

A lui, comunque, dedico questa poesia, appena partorita:

… Nella tundra va l’uomo che non s’ottunde,
Egli mangia e trangugia sottilette cantando ai lupi,
con le scogliere della Cornovaglia piene di quaglie,
accende l’autoradio e ascolta pessimo rock,
così, decide di far un salto laggiù, in mezzo al mare o,
chissà,
in un fracasso contro le rocce!

Applauso!

Firmato il Genius
(Stefano Falotico)

  1. New Year’s Eve (2011)
  2.  U-571 (2000)
  3.  Moonlight & Valentino (1995)

 

Sì, Bon è proprio l'”anima della cucina”.

 

 

 

Un “intellettuale” col libro in mano, che ha raggiunto la “nudità” spirituale.

 

 

 

Annodai la noia nella nota della Notte che fa il botto!


22 Oct

Ah, vivacchian tutti, schiavi del conformismo e del clerical “sussiego”, ammorbati da vite ovattate senz’olfatto, guaiscon sempre per amori vanesi e mai guariranno, in atroci depressioni che son cagione delle loro sventure, penzolando in “bocca alla figa”, con pose “gatto morto” che le ossequia con tanto di riverenza, o solo “reverendi” in una maschera da Monsignore.
Ah, a vossignoria, oppongo il giubotto sdrucito dei miei pantaloni “incoccolati” in me, un po’ “al cioccolato”, con tanto di Sguardo melodico su andatura Pop ch’è snob per Natura all’ingiustizia che rappresento, anche quando il caffè è bollente e io non ho bollori.

Amo, amo la Donna quand’è fantasia e non ti “zieggia” addobbandoti come Albero di Natale, amo i prati verdi del mio appartamento di cemento ben “cementato” in me ché, nella vita, mi cimentai a fasi alterne, tra zuccheri “invanigliati” e un sapor “al miele d’acacia” d’uno che se ne frega delle “cacce”, delle caciotte ma si “chinottizza” senza mai inchinarsi, conobbi i sapori del calembour e i piaceri vicino all’abajour, il “Buongiorno” detto “alla francesina” e il 666 del Diavolo, ché, se trentatre trentini andarono a Trento, io faccio il 69 e rifaccio un ’68.

 

Amo Indianapolis con Steve McQueen che scorazza con la sua macchina che “scoreggia” le sue ansie, da Uomo f(r)egato da Kim Novak, e uso le pellicole Kodak, attento a catturare il “vero” come il Tenente Kojak.
Sì, prendo a calci nel culo chi mi vuol rendere “incurabile” pronunciato “alla cinesina”, e son ciliegina della mia torta, anche quand’è sacher…

Per anni m’affiliai con un patito di Kurt Cobain che voleva che Lei venisse come Dio l’aveva (s)fatta, com’è, com’era probabilmente prima che Adamo deturpasse l’uva della sua Eva.  Codesto “uomo” è finito a essere il pulsante dello sciacquone nei bar dell’Autogrill.
No, non gli è andata Nirvana. Forse, ancor più deluso, di tanta “diarrea”, finirà nella Savana con un King Kong che gli suonerà in testa l’ultimo gong, e una scimmia accanto a “lui” a fottersi l’attrice “lanterna rossa” di cognome Li.
Sì, va detto, la vita è un gelato al “semifreddo”, meglio una vacanza siberiana o nell’Antartide, con un cane Husky a farti l'”occhiolino” alla Paul Newman.
Sì, della vita ha capito tutto il Bongiovanni, in “arte” Jon Bon Jovi. che a fine anno s’ingropperà Katherine Heigl, un’attrice che dà gas al “motore”.

Non mi credete? Ecco, la prova del reato…

 

 

Dopo questo monumento all'”allegria”, mi par giusto brindar Happy New Year.

 

 

Un po’ Pink…, cantante porcellina.

 

 

Be’, se lo dice un Bob che “sta morendo”, credetegli, no?

 

 

Firmato il Genius

 

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