Mamma mia, che sciagura il Blasco. Un drogatone molliccione e panzuto che, nel 2015, ancora ci sciorina queste urla da stadio con delle tettine di ragazzotte cresciute a lasagne e San Siro di Fanta/acqua effervescente di bollicine sul mio singhiozzare (in)felice. Qui, chi ha la pelle dura, son quelli che scrivono romanzi, come me, non persone disturbate alla Vasco, malessere putrido di stadi, appunto, emozionali, più che lisergici, molto anoressici di emozioni vere. Che devastato! Che tristezza, che macchiato!
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