Sì, credo proprio che sia una società da svecchiare e il grosso problema non siano i giovani ma una generazione di “adulti” cafoni e boriosi, asfissiati dai loro stessi privilegi putrescenti e dunque asfissianti nei confronti di un mondo già cambiato, che si ostinano però a non vedere, opacizzando, elidendo dalla loro vista tutto ciò che in qualche maniera possa infastidirli, turbarli, scompensarli.
Una società che prometteva tanto e ora fa i conti con la sua pochezza.
Ma quando è iniziato tutto questo? Forse con Carlo Verdone. No, non sono impazzito, non sono mai stato lucido come lo sono ora ad affermare ciò.
Indubbiamente, il buon Carlo, raccomandato da Alberto Sordi e col beneplacito di amicizie di “rango”, riuscì a finanziarsi i primi film, assurgendo a nuovo comico macchiettistico, e incarnando il modello del moderno gaglioffo che stigmatizzava i tic dell’italiano medio, e devo ammettere che alcuni suoi “sketch”, alcuni suoi siparietti, soprattutto degli esordi, erano apprezzabili e inducevano alla risata. Quella risata bonaria di chi si riconosceva nei suoi ritratti spietati anche se, ripeto, caricaturisti, delle vignette animate dal suo corpaccione imbranato, la versione più affabile e meno incazzata di Fantozzi.
Poi, si montò la testa, e volle girare film a metà strada patetica fra la commedia all’italiana, la critica al costume del nostro Paese e la trita, scontata sociologia più superficiale e alla buona, per prendere da tutte le parti, e spacciarsi per “autore”, riempiendo le sue pellicole d’insulse banalizzazioni, commedie moralistiche, tediose, recitate da attori radical chic come lui (tant’è vero che Sorrentino lo piazzò nei suoi salotti de La grande bellezza, non a caso, perché Verdone è il prototipo del borgataro che però si crede anche artista a tutto tondo…, ça va sans dire, classica espressione da borghesucci con le pezze al culo che usano francesismi per dar un tocco di “classe” al lor parlato invero retrivo).
E vennero fuori film osceni, di cui dovrebbe vergognarsi fin a quando creperà. Roba agghiacciante come Il bambino e il poliziotto, Maledetto il giorno che t’ho incontrato e soprattutto Stasera a casa di Alice, apogeo della penuria del Cinema italiano nella sua accezione più negativa quando si vuol prendere troppo sul serio e alza il tiro, scontentando ogni tipo di pubblico. Perché “Cinema” di questo genere è il peggio del peggio. Ornella Muti, attricetta da Celentano, una “bisbetica domata”, ecco che fa la spogliarellista de no’ altri ed entra in scena anche Sergio Castellitto, altro esempio incarnato dell’attore che si è sempre creduto un talento, un intellettuale di spicco, e invece è il modello per “eccellenza” del tipico interprete bravino che però mai lascia il segno, e nemmeno le collaborazioni importanti, come quelle con Ferreri, Amelio o Bellocchio, l’hanno migliorato, l’hanno elevato semplicemente dall’essere solo un irrisorio e mediocrissimo professionista insipido e a mio avviso pure antipatico. Tant’è vero che è sposato con la Mazzantini, una che si crede Grazie Deledda e invece scrive “rotocalchi” in forma di prosa da annoiata frustrata.
A casa di Alice… film indigesto, paurosamente volgare perché si affanna tanto a non esserlo e invece nella sua finta “modestia” è così insopportabilmente popolaresco, ruffiano, in una parola borghesemente mostruoso.
Ma chi sono questi borghesi? Oh, ne conobbi a bizzeffe. Gente il cui sport nazionale è accanirsi sempre sul prossimo appena non rispetta i suoi parametri, del tutto arbitrari e mendaci, di “giustezza”.
Gente che, se sei un giovane con le tue libere idee, in fase di crescita cerebrale-emozionale, nel pieno del suo sanissimo turbinio inquieto, e dunque un po’ “ribelle” in maniera saviamente innovativa, ti dicono che sei un mezzo criminale, un pericoloso sovvertitore, un malato… e ti mandano la locandina di Cobra, con quella scritta “storica”… TU SEI IL MALE, IO SONO LA CURA. Insomma, degli psicopatici talmente inappagati che la voglion far “pagare” a chi è solo “malato” delle sue creatività. Che sono a volte burrascose in quanto carne viva dell’anima, quella vera, senziente e sanguigna.
E ti subissano delle più pusillanime, irriguardose, depravate offese, trattando te da debosciato perché non sei un fascista che si permetterebbe mai di ledere le libertà inalienabili altrui. Questi invece semmai ti dissero che o ti adattavi al bieco porcile, alla più squallida trivialità piccolina, oppure ti avrebbero tagliato le palle o te le avrebbero fatte “crescere” a botte di altre umiliazioni e “sedazioni”.
Ecco, ho fatto la ristampa del mio bellissimo libro Fantasmi principeschi, e sapete perché? Ora, l’impaginato era perfetto, di una perfezione da lasciar basiti di meraviglia, ma in quarta di copertina, nelle note bibliografiche, una “e” di separazione fra un titolo e l’altro era in corsivo e si poteva confondere coi titoli stessi. Dunque andava “normalizzata”.
Sì, sono un “maniaco”. “Patologia” tipica delle persone che quando fanno una cosa la fanno bene, con classe immensa, con raffinatezza immane.
So solo che certa gente, come Carlo Verdone, andrebbe presa a calci nel culo. Fa danni immondi e bestiali a chi non si adatta alla sua visione grettamente perbenista non solo del Cinema ma della vita.
E allora evviva il Cappellaio Matto!
di Stefano Falotico
COBRA, 1986. (c) Warner Bros..
