Odio le persone ipocrite, dunque l’umanità in toto, annettendo a tal mio alto sentimento anche la Madonna di Lourdes, poiché è piagnucolosa nell’insanguinare le ferite degli illusi a “immaginario”
Ingannevolissima, la statuina di “cera” vi squadra e plasma, seda (ri)formato(rio) oppio i vostri orfanotrofi.
“Donna”, tu modella… l’argilla del “vasetto”, tu “Uomo” sei di Creta o di criceto?
Il Mar Mediterraneo è “punteggiato” da isolane… “felici”.
In tempi di magra, quando la pastasciutta non abbonda nelle vostre mense, e dunque la messa non vi consola, tirate fuori dallo “scheletro” tal gingillo a mo’ esibizionista del mieloso d’accatto.
Sull’insalata va “spruzzato” un po’ d’aceto. E anche muriatico d’acidità.
Lo spolverate, sebben ancora di squallidi orgasmi vi “lisciate” (e la lisca?), tutti tutti (il)lustrati. Eh sì, oggi Twitter permette di “aff(l)iggere” i “movimenti” al “burro” senza incorrer nel corrivo passar per triviali, perfino Ultimo tango a Parigi è uno scandalo di “proporzioni” ri-dotte…, da metterci una “trombata” sopra.
Va in malora l’amore nello “scambismo” su baci e braccia corte dell’avarizia anaffettiva. Giuda? No, tutti ignudi.
Ognuno vuol la fetta per “impanarla” con tanto di “ciliegina” sulle tettine. Quindi, scatta la sua mortadella nell’immortalar l’attimo di “b(r)ava” colante in “gioia” empatica della “condivisione”.
Copia-incollando le citazioni dei grandi poeti, un’altra Notte v’ingolla d’amplessi copulanti quanto un copione del “Corpus Domini”.
Che accoppiamenti da giochi di coppie dilatate nell’ammirazione dei propri “contatti”. Unioni carnali discinte e poi ripudiate quando, davanti alla Nazionale, si canta in coro, e a culo (eh già, han imparato a pappardelle quelle con la panna e il prosciutto ma non hanno memorizzato Mameli per colpa dell’amnesia da mamme-lle…), l’elmo di Scipio, seduti sul divanetto “sciroppato” dentro melanconie alcoliche nel sogno canzonatorio, appunto, di possedere “a pelle” un’altra da “scippare”. Fra Balotelli che insacca le “palle” in qualche altra gazzella, anche della polizia sua “bella”, e Prandelli in bretelle in questa società “romantica” come i cavalieri bretoni.
La raucedine è il sintomo del nervosismo polmonare, la gente è soffocata e fuma nell’aspirare se stessa con tanto di “filtri”. Scivola la manina mortissima sullo zoom-zum zum zum-zombi del brindisino “vivente”, in “compagnia”, a effetto “frizzante” d’una frizione mu(n)ta. Così, fra il dire e il “fare”, c’è di mezzo il “mutuo” con l’amante cornificata, anche se vien ficcata dal fantasma delle sue mestruazioni. Più che un horror di George Romero, sono già deambulanti previo ambulanza e successiva “pompa”… funebre.
Ca(u)se di divorzio, caffè all’orzo per addolcire gli orsi, tè nel “fai da te” onanista con tanto di “ombelichi” pasciuti ma senza ombrello per una vita che necessiterebbe di “paracadute”. Non può piovere per sempre…
Il corvo con Brandon Lee?. No, più che figli di Bruce, siete stati partoriti per ambire solo all’uccellino che, d’arti “marziali”, vuol entrar “lì”. Sparerà “a salve”, e ci “scoperà” il “morto”.
Ecco, l’asinaccio casca nella vaccazza fra una “vasca” in Centro e un “idromassaggio” erogeno su“periferia” del feticismo all’olio di arachidi da scimmioni, il bue e l’asinello s’incazzano, fottendo i regali dei Re Magi nel privar il “bambino” anche del cristianesimo. Incenso, forse incendio, delle coscienze “aggrottate”.
Oh, scendon dalle “stalle”, come le “pecorine” dei “pastori” ortodossi, fra una “collinetta” di “erba” e una droga artificiale a contener la “diga”. Eh già, tutti “cacciatori” di figa in tal presepio da falsi, col santino di Padre Pio a “destra” e man(i)ca mentre ammicca(no) il calendario “greco-romano” di una Maddalena a dondolar d’“altalene” con tanto di “fermo-immagina, puoi” per scaglionare il passar degli an(n)i. George Clooney fa tutte le porche figurine.
Scaglia la prima pietra, ma Petra in Tv te lo “pietrifica”. Va il su e giù nel “tirami…” la mousse che pen-d-e “cremosa” dalle sue labbra col “musino”.
Questo “Mondo” avete “costruito” e dunque preferisco lo strutto di vero maiale a questi rutti.
Sto eruttando rabbia?
No, siete stati distrutti.
Buona “cena”, e tua madre vada a “leccare” il marito “gelato” dal “cioccolato” senza “cono”.
La Madonna v’accompagn’.
In toto, vi prendo in quel “posteriore” come il grande Totò che già aveva capito tutto.
Dica Duca, Duca dica.
E ricordate: a caval Donato non si guarda in bocca.
Non è un bovaro come voi ma David Bowie.
Il “bianco”…
Firmato il Genius
(Stefano Falotico)
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