In questo Festival, abbiam visto sfilare bellezze e anche ignobili bruttezze, rimanendo imprigionati comunque dal loro fascino. Nella perdizione mesmerica di volti amici ma anche nemici, alcuni anemici. Sì, sangue colò nel film di Aronosfky e altre visioni furono meno sanguigne. Sanguinolento è Lynch coi suoi incubi pedissequi, insistiti, come una scopata fra Cooper e Diane interminabile sulle note di una ballad senza tempo, a ricordarci la carnalità metafisica delle nostre anime, sempre vivaddio, in avaria.
Io di fascino ne ho da vendere, tant’è che, quando vado in giro, per sbarcare il lunario lo vendo al miglior offerente, accontentandomi anche di 4 Euro pur di (ri)uscire, con quei miseri soldi, a comprare un caffè che, bollente, faccia ribollire la vanità perduta del mio cor(po) sussultante oggi in gioie e domani in tristezze. Molta gente, a proposito di miseria e miserabilità, vedendomi così (ri)dotto, mi apostrofa da lontano coi peggiori appellativi, che mi affibbia(no) in patenti esecrabili, frutto della loro ignoranza e irriconoscenza pusillanime. Mi diletto a burlarmi di questa gente, avvisando loro/essa che si è destinati alla decadenza e prima o poi ci s’impoverisce tutti. A me ha sempre dato noia e fastidio la “normalità”, questo macigno perentorio che l’oste della realtà, da ambasciatore senza pena, da chi non soffre le mor(t)ali pene, ti consegna in “dono” delle tue colpe e dei tuoi peccati, ricordandoti che anche tu sei obbligato ad “adattarti”, che termine… della notte… orribile, all’andazzo puttanesco collettivo.
Ah, i colletti bianchi… da quando nasciamo veniam afflitti dallo spettro mai elusivo della normalità. Cosicché tutti voglion (fin da) subito inquadrarti e sognano per te la vita “migliore”, quella che arrechi meno danni al prossimo, pia a una moralità di sconcia banalità, che non “deliri” e modestamente si attenga alle false competizioni, agli odi di massa, al pettegolezzo appunto vanesio, alle chiacchiere di una quotidianità verso la quale io, combattivo, mantengo un atteggiamento di purissima diffidenza, di (sos)petto e anche “peti” in fuori.
Rimango così, fra lo stordito, lo stolto e il mal(essere) mio tolto.
Sapendo bene che ho pene… da dare.
di Stefano Falotico
