Dio me ne scampi dalla gente “normale”, una massa facinorosa d’imbecilli in grado di apprezzare La Torre Nera, con un McConaughey appena spu(n)tato dalla rivista GQ e la camminata “orgogliosa” da man che utilizza il dopobarba “sensibile” alle vagine “assorbenti”. No, questa cagata che miniaturizza King in un breviario di 95 min non fa per me. Ma per me non fa neanche la gente che va al mare e, come Leonardo Bonucci, neo-acquisto del Milan indiavolato, se la gode alla sconfitta della Juve su pedalò formato “Guarda la figa in bikini azzurro”. Sì, questi giovinastri vanno alle feste e s’ingannano tracannando canne e non sapendo qual è il film che ha vinto a Cannes, eppur, non solo alla Costa Smeralda, si “smerigliano” su creme abbronzanti e cream pie “rimpolpanti” da spomp(in)ati. Tutto un “lavoro” di “leccalecca” per “limoncelli” imbevuti di orgasmi nitidi come il Sol a mezzogiorno in questo Ferragosto non credo crepuscolare, ma appunto di alto mare. Vedo però maretta e io vivo come un “sottomarino”, gustandomi un cocktail al bar in piena, “triste” solitudine come Grace Zabriskie di Twin Peaks, ben accorto ad “allungarlo” a chi attenta al mio sesso “timido”. Mi subisso di farmaci ed è contento il farmacista, uno che vuole detronizzare la mia virilità alla Maciste con questi “psico-qualcosa” che spengono anche le mie cisti. Accidenti. Vivo lunare di cupezza insostenibile, indossando da uomo nero il giubbotto anche col caldo che Dio lo manda. Dio sa che gli uomini “normali” amano il porcile, se ne beano e come il gregge belano. Io me ne sto beato, mica tanto.

Nel frattempo, mentre arrivano notizie di ragazzi massacrati a botte, non vado a bottane, però dal culo, nel “vaffa” generale, caccio qualche bottarello.

Aspetto la sera per mangiarmi la crostata di ciliegie. Meglio della vostra torta di “mele”.

Sì, facciamoci del male.

di Stefano Falotico